Amor é fogo que arde sem se ver.
é ferida que dói, e não se sente;
é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer.

A ardência, a dor e o descontentamento são parte do amor, assim como a morte é parte da vida, mas eu só tenho estas sensações tristes quando há alguma distância entre a gente. Não distância geográfica, claro, mas quando nos desentendemos por alguma besteira. Ainda que seja algum aspecto importante, qualquer coisa se torna uma besteira insignificante quando ela pode trazer esta distância que aprendi a temer.

É um não querer mais que bem querer;
é um andar solitário entre a gente;
é nunca contentar-se de contente;
é um cuidar que ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
é servir a quem vence, o vencedor;
é ter com quem nos mata, lealdade.

O nosso amor à liberdade (ou a alguma coisa infinitamente maior do que isso, ainda sem nome) torna nossa relação uma aventura ímpar. Cada um de nós quer desesperadamente conquistar a cada dia o outro, porque quer desesperadamente o outro. Ninguém entende nossa corda-bamba cotidiana, eu ter que conquistar você por saber que você viveria sem mim, e vice-versa, porque ninguém sente a felicidade que cada um de nós sente quando, no fim do dia, vemos que ainda somos amados.

Mas como causar pode seu favor
nos corações humanos amizade,
se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Eu não sei. Também, pudera: faz algum tempo que desisti de entendê-lo.